Elida Manselli

ÉLIDA MANSELLI EN EXTRANJERA A LA INTEMPERIE

2010-04-06T07:22:00.001-07:00

EXTRANJERA A LA INTEMPERIE

Leerá la poeta

ÉLIDA MANSELLI

LUNES 12 DE ABRIL EN LA CASONA DEL TEATRO,

CORRIENTES 1975 A LAS 20HS. EN PUNTO.

INVITA A LA APERTURA DE SU CICLO LITERARIO 2010

HOMENAJE A VICENTE HUIDOBRO POR SUSANA CATTANEO
Y A JORGE CALVETTI POR SUSANA FERNÁNDEZ SACHAOS
COORDINAN SUSANA FERNÁNDEZ SACHAOS Y SUSANA CATTANEO

París, 1970 - Plaza de Notre Dame

2009-12-18T07:12:00.000-08:00

2009-07-17T11:52:00.000-07:00

Francisco Madariaga - Élida Manselli - Oscar Portela

2009-07-14T13:43:00.001-07:00

2009-07-14T13:42:00.000-07:00

Hilda Mans - Élida Manselli - en la Escuela de Bellas Artes

2009-07-14T13:27:00.002-07:00

Élida Manselli - Gianni Siccardi - Osmar Luis Bondoni

2009-07-14T13:27:00.001-07:00

2009-07-14T13:26:00.000-07:00

LA GUERRA EN LA FLOR DEL AIRE (Interlínea, Buenos Aires, 1973)

2009-07-10T10:17:00.000-07:00

CANTO PRIMERO

Caballo alazán
canto asirio en las ventanas del mundo.
Yo tengo solamente ríos en tu frente, que van del lago relieve a
la cintura de mi razón.
Cuando salían las embarcaciones, los puertos te dejaban su paz
y allí olías el terror desnudo del océano y allí dios te arrancaba
de tu sueño ligero.

Pasaron vientos diversos por tu espacio entre tanto sueño virgen.
Llegaste…
si lograbas recordar.
El hombre salía de su armadura y en las velas del viento dejaba
pasar su puerta.
Un paso en la greda, donde infinitos destinos se cruzaban, como
el ave de barro.
¡Que nube pesada calló sobre mí!
Tomé el color de los carros que había visto en mi infancia,
Flechas Babilonia.
¿Qué nube, cuando recobré la atmósfera surgió de las
sombras?
Desembarqué…
si lograba recordar cruzadas, fortalezas,
cansancio, odio, espuma.
Los rasgos de los tiempos me quedaban marcados, grabé día y
noche el nuevo rastro.
Yo, que entré en los cañadones perdido por la dulzura del aire y
no pude escapar al cielo, con la lanza en mi costado cruzando la
aurora.
Pude dormir porque todo lo crucé, galopando como un diablo
coronado de escamas cobrizas.
En el valle la tribu descansaba y yo bebía de todos los inciensos
ángeles.
Me alisté para la guerra en la flor de aire, para los conjuros en
voz baja y aquellos alaridos, aquellos tambores…
Después el sudor cayó sobre mi anca con las últimas luces
buenas.

Silencio vastedad…
el trueno que de noche me quiebra es
alivio y templo parta mi sencilla sed.
Porque encontré el eslabón de la verdad.
Si lograra recordad aquél canto.

CANTO SEGUNDO

Hay una mirada que marca todo como una flor que vuela
silenciosa en la imagen del destino.
La morada de aquél que ha visto caer su corazón y la paja que
cobija o que arde cuando no se sabe alzarla.

GRACIAS
mi tibio ser de enjambre se vuelca la espuma de tu
lúpulo sobre mi ansiada paz.

GRACIAS
cuando el vuelo e tus crines deshacen todos los
martirios modernos.

GRACIAS
por la imagen de tu pupila óvalo intenso donde ha
nacido en mí el cosmos único de la alegría.
He conocido mucho sobre tu lago inmaculado en tu suave
marea.
Han caído lluvias sobre la sed de los infiernos una rama precoz a
mi alcance cayó fulminada.
Llanura intemporal de poca memoria el pastizal se hunde en
vahos de impotencia en trastornos de patrias azules.

GRACIAS
Por el sonido y el lamento de un cielo bajo una
maravilla un horror en marcha subterránea.

CANTO TERCERO

Compañera de vendavales
de la magia de las estrellas, del verdor
de la ciencia. Hay un color que no cambia en los ojos si se
responde a la primera luz.
Aquella que ha creído y descreído porque su paso era
inevitable, como una sustancia llevadera en los labios que
ilumina.
Aquella que cabalgaba en los silencios, mientras se nutría de
todos los ritmos del universo que la despertaban a las corrientes.

Y es de golpe el viento
que suelta el sopor de los muertos,
porque la muerte ha pasado por tantos siglos que no llegan…

Es aquella que ha subido a las altas piedras de la religión del sol,
aquella que ha golpeado el tambor, que ha tratado y reclamado
el paisaje como un germen por escuchar.

Y es dios, caballo, espuma de los demonios, de las fieras, de las
aves sagaces, de los sauces dormidos en el aire de la materia.
Y es filamento
duración
incienso que trenza y destrenza el polvo
en armonía.

CANTO CUARTO

Es todo inútil tierra de esmeralda.
Inútil aquél rastro de entraña que quedaba en el aire como un
reto azul.
Aquellos que han quedado flotando…
Un alazán salía del fondo del reino de las cosas, salía y entraba
porque no había mano ni espacio que lo preparara todo.
Entraba y salía pez de la atmósfera, pez del fuego de una
cuenca vacía.
Nunca el calor, nunca la herramienta carne y cósmica o el agua
revelada en esfuerzo y armonía.
Y mirabas a mora como un milagro brillante, detrás de algún
horizonte.

VENAS
venas de la tarde que nací, cuando ya veía el cielo.
Venas que me cambiaron de rumbo los astros, oh qué
universo membrana de ciencias, que gota de miel en mis
humildes sentidos.
Y fui una materia en espera cuando mis rojas amapolas
cantaban, porque no pude cambiar el curso del tiempo
pagué mi precio de inocencia.
A veces pasaba una caricia, tal vez el destilar del viento
o alguna victoria a la soledad.
El paisaje florecía y se derrumbaba por dentro, sin ruido
sin dolor.

Faltaba el aliento que se une a las marañas de hierro y
la razón.
Faltaba el espesor, el equilibrio, el vano de una puerta
en maravilla, el pan concreto de una gramilla empañada.
Por una vez sería mi mágica visión el desenredo de
noches y días sin manto, junto a una canción muy
lejana como una alabanza a un dios antiguo.

CANTO QUINTO

País de fiebres
ven a contarme tu martirio.
País aguijoneado por el sol sin quimera.
Ven acuérdate de la mano ámbar que pasó sobre ti
en una lucha secreta.
Acuérdate del dulce y riguroso animal que cantaba el único
mediodía con brazos y destinos trazados por la conciencia.
No había llegado la geometría más que al designio del viento, el
arroyo sembraba de mapas la tarde que enrojecía de naranjos.
Acuérdate que estaba la salvación prevista, el paraíso montado
en brillantes almas.

Ahora todo estaba ausente.
Ya no pude conocer ese disco que detenía la respiración en la
noche, cuando yo avanzaba en la gramilla mi sed de alturas.
¿Qué era, tan blanco en la quietud de los infiernos?
Solía posarse sin temor en lo alto, como una palabra demasiado
perpleja del infinito.
…la boa era mas vibrante en la espuma y los nidos sabían
hundirse más en sus pensamientos.
Yo giraba sobre mis crines bebiendo sin reservas.

Mis amapolas van cayendo a un vacío helado,
rodeadas de la agonía de las especies.

En el alba el frío me descalza los últimos leños, oh el rigor es
muy duro para mis ojos y el árbol.
No tengo reparo en el aire del sol perfecto, mi viaje interminable
no se recuerda ni como oración.

Mis amapolas van poblando la esfera eternamente
inconclusa.
Aquella torcaza que me dejó sus huellas, como trinaba en
silencio…
Un resorte, un gran peso toda la vida por el vasto yacimiento de
un sueño, en una llanura que se retira lentamente a sus orillas.

"GRACIA-TORCAZA" (Botella al mar, Buenos Aires, 1978)

2009-07-10T10:12:00.001-07:00

I

Entre y cierre la puerta que detrás vienen los presagios.
Aquí no encontrará más que tristeza y pequeñas fatigas
azules buscándose como torres a larga distancia.
Entre y ubíquese en diagonal a las pesadillas, que para
estar tranquilo basta hacer el pan diariamente sin pausa
y retribuirlo para no quedarse solo.
Voy a encender el espectro del bosque.
Necesito una mirada que pueda más que el agua, que el
dominio del tiempo sobre la inteligencia, que ese fuerte
dolor a aguacero en lo sentidos.
Siéntese tal cual ha nacido, Con pocas palabras, que hoy
descubrí un capullo con diez años de antigüedad y conocerá
usted la belleza que nunca ha entrado por los ojos.

¿Siente el roce del planeta?
Pronto desplegará el cielo la fila de perdices, esos privilegios
de invierno en los campos.

Esta soledad que prepara el ángel.

IV

Ave de la pereza
tordo
chajá.
Rubio de la serpiente, partes de ángeles, alazán manos
blancas y la exactitud del aire.
¿Y la exactitud del aire?
He venido por ese tajo que florece sobre la frente, con el
oído sobre todos los oídos de la inmensidad.
He sentido la vida como la muerte sin ninguna venganza.
Sauce que mira largamente el orden, cuervos, testigos del
rastro de la conciencia.
Todo arde como un golpe en el viento del mundo.
En el encierro del fuego una especia levanta el camino hasta
los madrigales.
Una especie pegada hueso tras hueso en las claras durmientes
del cielo.

Aquí donde el Renacimiento vuelve al fuego de los renacimientos,
el agua dura sonríe a la pradera, al engranaje,
al declive…
Viendo el poro abierto de la reflexión sobre la tierra.

VII

Me detuve con la mirada y conté cada hierba del nido.
Donde pasaba el reloj todos los días y la caricia voladora
dejaba nuevas clemencias de luz, en lo profundo del
silencio.
Salí del nido con el embrión vegetal sobre la frente.

Volé busqué cuatro caminos, porque estaba la razón fijada
sobre mi plumaje antiguo, que sabía del sufrimiento del
árbol, del animal, del crecimiento plata pura de las
palabras nuevas.

Volé construí mejor los ojos, compartí como pude las nacientes
del espíritu, las sensaciones de noche y de tormenta,
la ciencia en el amanecer.
No fue la razón sino la dalia del espacio, la que hizo de
todos los paisajes mi nido.
En la rara pendiente….

III

¡Malhaya cielo perdido!...
Montes olvidados, mandarinos en cruz, secretos en lo
hondo de la traición.

He vuelto por el sonido de mi infancia, aquél potrillo
asustado del viento de los fantasmas, potrillo
siempre del profundo timbal, de la geología que cantaba
en el color del silencio.
Y todo lo guardé.
El brazo iba cayendo como una larga nube.
Destino brazo sellado por Dios, Dios Surgente, Dios Aparejo
de mi estancia pura, pupila para mi edad.
Cuando yo formaba cuerpo en infinitas sustancias, cuando
la sustancia encarnecía el aire, el alma con más
justicia aún, yo sabía ser sabiduría mejor retorno de la
vida.
Sabía ser la rendición del ave, en la hora que su sombra
mece al sauce y se escuchaba al agua abrirse y
temblar.

"MANANTIALES QUE REINAN" (Nuevohacer-latinoamericano, Buenos Aires, 2005)

2009-07-10T10:05:00.000-07:00

HACIA EL MONTE SALAMANCA

La tierra comenzaba a salir de su cauce.
El camino de arena se arremolinaba sin dejar obstáculos.
Por un instante, la ruta de la razón se abandonó al deslizar de la
cabalgadura.
Pocas aves, pocos desafíos al mundo bajo un cielo más alto pero menos amplio que el horizonte.
Allí, solamente allí yo pude deshacerme y recordar iluminaciones
pasadas en ecos, en ráfagas, en vibraciones de vida y muerte.

Ya no había camino visible, sólo sonidos antiguos flotando entre
nubes en cruz, sólo membranas ocultas que tejían la memoria en el paso del caballo.
Era mi paso, a través de un templo salvaje, aislado por una virgen que manejaba el espacio sin bendiciones.
Una energía despiadada y dulce como el agua filtrada con el
aire bajo.
Clavel del aire impuesto por los siglos, en una tierra sin cálculos,
con una marea de instintos en el aire del árbol.
El aire bajo traía en la frente la danza del monte, un lazo de
soledad.
Y un secreto siempre adelante.

Nació el Alazán.
Nubes y luciérnagas,
chajás y ausencias
lo hundían en el fondo de los ojos
y los timbres latentes.
Del Rodeo Angostura se suspendía un velo
de arena, estiércol y vapor celeste,
que abría el silencio debajo de la tierra
y las fiestas de ánimas,
que el Monte Salamanca enredaba con su Dios Magia,
y la maraña de la expiación silvestre.
Arena en suspenso, polvo de huesos
que el Universo acercaba en pensamientos nuevos,
en espasmos de transparentes vuelos
en la raíz del árbol.
El potrillo recibía caricias del agorero de la bondad,
bajo una cruz de bálsamos y mundos livianos.

Un trono para el flete más tierno,
un trono sin desaire flor a flor con la ñoazó.
Sagrado rastro pasionaria, liana de la memoria.

Silvano era el esplendor del ave en el rodeo,
sagrado margen domador.

La hacienda olfateaba la breva del alba,
la sangre del potro berebere ausente,
cuando el río Santa Lucía llegaba,
néctar de espaldas,
río de los fantasmas del polen,
pajonal de branquias y agua bebida por la historia,
que una vez el potro había remontado
temblando,
en un sueño de batalla ganada
por el tesoro de su cielo.

Amanecía sin alturas.
El ganado se desprendía en espacios barcinos
que se colgaban entre las palmas.
Alazanes
y palmas dormían,
dormían sin viento cerca de la ñacaniná muerta
y el alerto pajonal.
Por las orillas del tiempo perdido,
respiraba el Universo de la materia
y un jinete se sumergía en las cenizas de alguién.
Latía la estación bajo el andar
de quien miraba su montura con una plegaria,
de quien perplejo por los órdenes diarios
arrancaba los cuajos del temblor de la vida.
En la penumbra de la muerte
vibraba la espera en el lecho del agua,
¿ acaso era el rayo disuelto en profundidad,
acaso el reto, la señal del alma
antiguo candil de vapores y garzas espesas?

La tierra olía a recogida y temblaba,
El fin del verano pesaba en la cabalgadura,
el pajonal crecía
como hordas lanzadas a un sin destino,
y el Alazán resplandecía como un antiguo real ,
bebía en el otro
que se había hundido en el paraíso
para purgar su estrella.

El Bajo Guasú imanaba los sentidos,
vacío de cristos perdidos y arroyos en silencio
donde caíamos,
nacíamos
al fuego del término...
Tarde, las sombras bajarán a la cañada
y el Estero Cabral nos atrapará en sus barbas,
en su espacio de mala vida y quejas de antiguos felinos,
hasta que el pavor destrone el cauce
hacia el último latido.

Miradas, Vía Láctea y juncos muertos,
Juan Arroyo corría hacia el recuerdo.

Nos esperaba el espejo de nuestra historia,
mi caballo era la única música en mi sangre,
en el aire,
en la arcaica noche griega que subía,
siempre resplandor,
cifra visible,
terror que tejía la llanura.
Lejos el padrillo alzado buscaría una luna de fogatas.

La mañana era infinita e invernal.
Volábamos, volabas
como un rasgo de la antigua Persia,
florecido dulcemente en la llanura trágica.
Cruzabas la muerte y caías en la vida,
nunca humillado,
nunca dolorido,
sí absorto por tu liviana carga de días
y de pájaros que viajaban, dormían,
restallaban junto a tus latidos.
Ellos también llevaban esa sed saciada,
sangría pura, embelesada de amor,
hasta el miedo último,
hasta la negación del miedo
y su esperanza de florecer.

Y era infinita...
La hierba cumplía todos los deseos del más allá,
brotaba, se desgranaba sin quemar sus entrañas,
asolada por aires penados,
perdidos en tiempos menores.
Sólo un aire la llevaba y guardaba,
sólo un borde todavía, un arrebol nacido
al calor de los cuerpos en celo.
Mientras mi caballo doblemente humano,
no dejaba huecos sin acariciar ,
por un puñado de abismos que lo balanceaban.

Yo era apenas una desolación
fundida en sus crines relucientes.

Las Encadenadas nacían de una deidad perpleja
en la llanura,
lagunas de la vida simple, despiadada,
donde por siglos el jinete lavaba su sentencia.
Un puñal quebraba el agua en espejismos,
el caimán lanzado a sus orillas,
rogaba al sol su fría pupila, en aquellos tiempos del oído
pegado a la conciencia.

Eulogio cruzaba su sangre,
su corriente,
su anuncio,
como el espacio azul se empinaba en su rezo,
en el pajonal,
la lechuza,
la boca del monte,
que rozaban su tostado o su tordillo,
su precioso ungüento en las pupilas
y las cartas de la nada en la nada del retorno.
Briosa cabalgadura, desesperado grito de un enviado
de la gracia, en la piel y el destino,
envuelto en su poncho de memoria antigua.
Si vieron las tropillas salvajes al chasqui
trepador de heladas y serenatas celestes,
apearse antes de descender del sueño.
Olvidaba soledades después del largo viaje,
cuando bañaba a su caballo en enjambres
con la mano en su pecho.

Reciente, antigua sangre mortal.
Saiyú bailarino del viento norte y misterio fugaz,
la tropilla pastaba por el fin del abra
y ofrecía lágrimas de claridad al recinto perdido,
Doradillas dormidas en la flor azul,
en el aliento del ángel sin abismo.

Satanás atropellaba lunas de cuarto creciente
que se partían en su pescuezo,
juez de la cabalgadura, vigía del ámbito
que fijaba sus entrañas en la altura terrestre.
Tu raza volvía del desierto inhumano
y temblaba como un don que ha desatado
un tiento en la tormenta,
y se descalza en los manantiales del alma.
También el Alazán temblaba cuando entraba
en la sangre atroz del rayo del agua,
o en el azahar de la palma en los cabellos.

Aire de la colina,
elixir de la marca del diablo
que sube en la conjunción de los frutos
y el animal bendice con su espuma,
cuando hierve el dolor de los milagros,
y una mujer hunde antiguos retratos en un real
de harina.
Mi Alazán ardía con el sello engarzado en la frente,
siembra del Apocalipsis moderno y bueno,
mi tragedia del ensueño,
para todos los deseos de guardar
debajo de un apero bendecido en la trasnoche.

El fin,
el generador que me habla y cava
con el arpegio del símbolo,
abierta herida por la espiral del infinito,
en el silencio y su destilación sanguínea,
donde las ancas se curvan en la espléndida mañana,
benditas por la vecindad de los colores.

En tanto oías el vuelo de la tórtola,
y a otros pájaros de gesto ligero.
En tanto cantaba un cascabel en tu cresta de crines,
cuando volvías de la noche alucinado,
dueño ya del hilo supremo.
Florecías en la sangre del espectro,
jeque que acercaba su mejilla al desierto,
mientras un hueso helado vaga y gime
al paso de una caravana desesperada.
¿ Quién eras,
un encantador
o un buscado en la inmensa sabana de la nada?
Quién eres,
Fogata de mi Creación.

El espejo del invierno atravesaba tus finas crines,
recordabas el pan de los días sobrehumanos,
la plata de los rodeos,
el paciente ramo de ortigas
que rescataba todo,
hasta el pequeño amuleto volcado en el oído
y la mano tibia que protegiera tu magnífica vida,
en los despliegues más atroces del mundo.
Se apagaba tu raza
el pajonal te envolvía, te abrazaba al siguiente paso
nido celeste inconfundible,
santuario de savias enredadas
en arroyos tibios ligados a la vida , a la muerte
con ojos y misterio para Dios.

¡ Mi único bien de sangre lo perdido!
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AZAHARES PARA MI ALAZAN

Cabalgaremos al alba.
Déjame enjaezarte con las primeras aguas
de los manatiales que hoy coronan tu sangre.
Para el viaje cortaré azahares
que defenderán
arrullarán
rezarán
a nuestra sombra viva.
No encerraremos las penas del pasado.
No libraremos batalla,
no construiremos días ni manadas,
sólo arderemos dentro de la niebla
que a veces te ocultará,
aunque yo marche a corta distancia
de tus relucientes crines.
Mientras galopamos hacia el infinito de tu nido,
las flores nos embriagan,
desconocemos los cuerpos que resbalan
siempre tarde a nuestro paso,
ahora que rozas el todo después de la nada
que juntos intentábamos florecer.

Estamos en el centro del alma
con algunas almas posibles,
como si tejiéramos el arma celeste
ascendemos encantados
desencantados
del hálito que respira en las cenizas,
el áspero sueño de humanidad aún pendiente.
Atravesamos el rodeo del silencio,
lejano abrebadero que muda su espacio
de extremo a estación sin flor.
La mirada más dulce de los animales
llega de los latentes,
cercanos campos latinos.
No abandonaremos el paraje,
un destello de Tarquinia traza en la memoria
mi infancia última, la inocencia
mi entendimiento de los otros.
No destruiremos el son,
el ámbar de mi sin razón,
al abrigo de un sueño de los mandarinos.
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BATALLA VERDE

En tanto te acercas batalla verde cortante.
Impulsas la orden de los mitos,
campaña lejana de aullidos dulces,
de caos suspendidos y de silencio...

¡ Desesperada misión tu pata en llamas!
Todo me impulsa
y vuelvo la cabeza a la caballería distante,
a los frentes sin sombras ni luces en la luna,
donde la materia era un trago perdido.
El hemisferio quebraba la membrana mejor,
la sangre se coagulaba
en las manchas violentas del siglo,

¡ Desesperada misión tu pata en llamas!
Desesperado galope de hierbas, matices y espejos
rasgando los latidos en el manantial reinante.
Yo tenía miedo en la paciencia.
Ascendía el agua mezclada de olores e infinito,
ojos, ojos para volcarse en llamas
como una serpiente desplazada cada día.
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PREPARA TU EQUILIBRIO

Descendía tu alma.
Era tu pecho abierto y pliegues de piel pura, pura de diosas aguas y misterios de la respiración.
Toma el favor de la ambrosía, la silenciosa de los tiempos , y sigue
bebiendo el dulce de la quemazón en la costa.
Acerca tu cuerpo liviano, que no hay Alcázar, Olimpo nacidos para tu
bravía especie.
Prepara tus crines livianas de la orden de los sentidos, y cree, cree,
como yo aunque poco sea fundado para la vida.
Enciende tierra y abismo, desterrado aquél que ha cavado el propio
abismo del nacimiento.

El sauce ilumina tu cerrazón en la espera pequeña, el vaho del otoño
envuelve.
Enhebradora la tarde de los sonidos, mitigadora de la fe esta tierra que
se hunde en la visión, estos sueños que se retrasan y se
hunden.
Prepara tu equilibrio mi montado en nubes, el paso de los cerebros es
dudoso en las tinieblas.
Prepárate a rendir que yo no atrasaré la rama de laurel en tu frente.
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AIRE DE SU GIRO

Abres los ojos en la pesada agua del mirar.
Caminas el borde más difícil,
Y tanto es regocijo como pena,
aluvión de formas y colores
que te sitian y deslumbran,
y tanto es tu sombra y la mía,
solitarias cada una
ordenadas cada una
en una vertiente desorbitada.

Abres las cajas olvidadas
y colocas designios y rumores,
destellos de antiguos caminantes perdidos,
besas las flores que murieron
y las que nacen en el gesto
de la bailarina hechizada del aire de su giro.

Resumes los tientos que cuelgan cada mañana
de la luz
y trenzas una palabra cada día,
afirmas y desoyes
y unes los árboles perdidos,
la mirada azul de mi alazán
y un carillón caído en la arena.

Aspirarás a deshacer la trama,
a cautivar fogatas en los vuelos tajantes
de las aves nocturnas,
reirás con tu brillo, tu entraña, tu plegaria.
El temor abrirá tu vida,
verás lo despiadado e inútil
lo imposible e intenso,
esperarás la sombra de los otros,
explorarás planicies y fermentos
de aguas profundas y memorias.

No cubrirás tu rostro,
de tus poros irradiarás otros que vivieron
y reinaron
en la pesada agua del mirar,
no escaparás al mundo ,
sólo tendrás el orden de tu cuerpo ,
el esplendor de la lámpara,
sostenida por el rigor de tu pensamiento.

A mi hijo
Lucio Leonardo Madariaga
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NACAR DE MIS SENTIDOS

Eran días de guardar,
días de reserva.
Columnas de humo se filtraban entre los naranjos
y los racimos de todas las vías perdidas,
no había horror en la aureola de la hierba,
sólo temblor.
Un color desconocido resistía en la mirada del caballo,
era el incendio de todas las edades,
belleza de tinieblas que roía el aire
como una llaga arcaica flotando en el valor diario.

El caballo malacara esperaba,
nácar de los sentidos.
marcado brote de la serenidad del universo.
Esperaba el resto de su travesía y la mía,
acaso la totalidad de mis días dichosos.

Nada dejábamos, no recordábamos
ni siquiera el matiz de la patria vivida.
Subíamos otra orilla,
sin cesar el caballo flameaba azulándose
en su dorado andar,
especie real de un costado santo,

a través de espartos, manantiales, panales de abismos,
los grandes oxígenos obligados bajo el sol,
cuando aún nos invitaban los juncos, el sauce
y los dispersos cantos de los pájaros fugaces
cuando en la sabana chocábamos con ecos.

Guardábamos sólo un temblor,
el bien de sangre desprovisto de prodigios,
desnudo trino hacia un abrevadero de cenizas
o un reverbero de polos cruzados,
el sueño extremo de alcances todavía en la tierra,
ardiente,
despiadado aroma
enfrentado a los deseos detenidos del pasado
ahora niebla.
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ESTALLA

Golpea Dios
para saciar, rodear
fundir los brotes de luz
y enceguecerme,
descubro la profunda carne que puebla mis días,
cuando el presente es un don,
gloria brillante,
campanillas en las voces del aire,
que estalla, estalla rama fértil del invierno
en esta caducidad de todo.
Bebo cuando me alumbras
deslumbramiento secreto
como al ángel imposible que bebe su reino,
de espacios que se secan, que florecen
aún caídos, dolientes y no se doblegan.
Hemos rodado con las cabalgaduras
cuando se estrellaba un siglo en las últimas aguas.

¿ Quién llegará a relevarnos
desde el fondo de una quimera
que un ramo de Dioses desentierra?

Manuel Ruano sobre "Manantiales que reinan"

2009-07-09T18:05:00.000-07:00

Toda buena literatura es un ensueño dirigido, ha dicho Borges. Y un poemario como Manantiales que reinan de Élida manselli, lo es; porque deja al descubierto lo que de carne y hueso tiene el espíritu en lo que es ya una mitología personal, una fauna fantástica, suarrealista, una "épica silvestre" y un caballo "transmisor de historias, memorias supendidas, en un paraje exultante de luz", para decirlo con sus propias palabras.
Es neoimpresionista, porque contiene imágenes y metáforas de una sensualidad exquisita.
Es neorromántica, porque acude al amor, a la noche, siempre al tropo fantástico y, en definitiva, porque su lenguaje es poesía hermanada al acontecimiento onírico.
Y como "toda alma es un nudo rítmico", como señalaría Mallarmé, me atrevo a decir que toda poesía como la de Manantiales que reinan, es un des-nudo musical; porque descubre al alma que la escribe, o sea, su celebración, es decir, su acto de fe.

Manuel Ruano (Buenos Aires, junio de 2009)

2009-07-01T18:03:00.000-07:00

2009-07-01T18:00:00.000-07:00

2009-07-01T17:59:00.001-07:00

2009-07-01T17:56:00.000-07:00

2009-07-01T17:55:00.000-07:00

2009-07-01T17:51:00.000-07:00

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OBRA POÉTICA

2009-07-01T14:00:00.000-07:00

ANTOLOGÍA VIRTUAL

(haga click en los links)

"La guerra en la flor del aire" (Interlínea, Buenos Aires, 1973):

http://elidamanselli.blogspot.com/search/label/5%20-%20POEMAS%201%20-%20LA%20GUERRA%20EN%20LA%20FLOR%20DEL%20AIRE%20%281973%29

"Gracia-Torcaza" (Botella al Mar, Buenos Aires, 1978):

http://elidamanselli.blogspot.com/search/label/6%20-%20POEMAS%202%20-%20GRACIA-TORCAZA%20%281978%29

"Manantiales que reinan" (Nuevohacer-Latinoamericano, Buenos Aires, 2005):

http://elidamanselli.blogspot.com/search/label/7%20-%20POEMAS%203%20-%20MANANTIALES%20QUE%20REINAN%20%282005%29

2009-06-27T12:12:00.000-07:00

Con Osmar Bondoni, su mujer Ana Maria y su hija en la presentaciòn del libro "Gracia- Torcaza", Buenos Aires, 1978.

2009-06-27T12:06:00.000-07:00

Mari Latorre - Hugo Figueroa Brett - Clara Vasco - Contramaestre - Carmen Vasco - Clara Fernandez Moreno - Carlos Rivenson - Èlida Manselli - Francisco Madariaga - Juan Antonio Vasco.

En la casa de Clara Fernandez Moreno y Juan Antonio Vasco.

2009-06-25T16:24:00.002-07:00

2009-06-25T16:24:00.001-07:00

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2009-06-25T16:15:00.000-07:00

2009-06-23T12:27:00.000-07:00

Èlida Manselli - Augusto Roa Bastos - Francisco Madariaga - Juan Jose Ceselli

2009-06-23T12:25:00.000-07:00

Èlida Manselli y Francisco Madariaga en Corrientes.

2009-06-23T12:24:00.001-07:00

Foto de Daniel Grad, 6 de junio de 2001, La Maga, Ciclo Huasi.

Contratapa de "Gracia-Torcaza", por Gabriel Rodriguez, Caracas

2009-06-10T20:03:00.000-07:00

“…ese curso como de río de llanura (tranquilo, semiapagado) que tiene la poesía de Élida Manselli, y como el río, también, sobre todo si uno escruta en esa agua que pasa hasta que comprende que pasa y no pasa, que huye y perdura, que lo abstracto y lo concreto, lo general y lo particular, en fin, y todas las antinomias posibles se han resuelto, se han remitido allí en ese punto de luz que en el agua es reflejo y en el poema relámpago; como se mira entonces el río, en silencio y absorto, hasta que la mirada de adentro se abre y un duende nos zambulle en un remanso, en un dulce remolino…”

Gabriel Rodriguez, Caracas, 1974.

Revista "Museo Salvaje", 2006, Sergio De Matteo se refiere a "Manantiales que reinan"

2009-06-10T19:45:00.003-07:00

Extracto de un texto crítico de Sergio De Matteo, publicado en
“Museo Salvaje”, Revista Cultural, 2006.

El territorio al que invita a participar a su lector, por lo tanto en la contratapa de “Manantiales que reinan” la poeta Élida Manselli advierte: “Entré a la comarca con los sentidos dispuestos a la maravilla, con la intuición de hallar lo que paulatinamete perdía el hombre. Lejos de la urbanidad la perspectiva no era el futuro, era la transmisión de los tiempos en un natural estado de sucesión, una épica silvestre, una condición de agua y tierra”. Pero la interpretación que se realiza en estos comentarios no es para contraponer lo urbano a lo rural, sino algo mas visceral, esa pasión que requiere la práctica artística para que no sólo sea un artificio, un juego de palabras, por eso la poesía de Manselli salta a otra dimensión y vuelve haciendo un nudo entre lo real y lo fantástico, funda un lugar absorviendo cada una de las sustancias esenciales de su territorio, yuxtaponiendo lo verdadero con lo ficticio, lo verosímil con lo imaginario, inclusive abriéndole una puerta a lo mágico,a lo profano, que los sistemas asentados en la razón en los últimos siglos se han encargado de silenciar o perseguir. “Y sus aguas sin violencia para el hijo de la razón, / absorvida por un lecho de maleficios y brujas en sueño”, o también “Por un instante, la ruta de la razón se abandonó al deslizar de la cavalgadura // Allí solamente allí yo pude deshacerme y recordar / iluminaciones pasadas en ecos, en ráfagas, en vibraciones de vida y muerte”.
Dentro del estadio estético, en el tráfago con la poesía, el enunciado arroja a su lector hacia adelante, pero también los sostiene en un presente que se alimenta con las historias del pasado, las que alumbran esa ausecia que busca hace milenios, ese misterio y secreto que se pretende o intenta encontrar en la palabra mesiánica, en una lucha constante y profunda con los vocablos hehos de fuego, hechos de tierra, hechos de agua, hechos de aire. Y la vía para derrotar ese espacio donde se halla el secreto que niegan u ocultan los signos es o podría ser el perseguimiento a toda marcha o el trotecito calmo pero firme del alazán –potrillo, flete, potro, caballo, tordillo por un territorio ancestral, salvaje.
Bien se refiere Gastón Bachelard: “una intuición no se demuestra, sino que se experimenta”.
La experiencia requiere la presencia sobre la que se incide donde se hace tangible ese “secreto” que enunciaba Élida Manselli, una voz delicada y profunda, sostenida en una cadencia que articula una cosmovisión lugareña pero a la vez universal que explota y estalla en el manejo preciso de los vocablos, los cuales mutan en símbolos que hacen posible la instauración del mito.

Sergio De Matteo, La Pampa, 2006.

Palabras de Susana Valenti a proposito de "Gracia-Torcaza"

2009-06-10T19:45:00.001-07:00

Tu poesía, una sucesión de revelaciones donde se vislumbra todo un paisaje interior, tan cercano y cósmico al mismo tiempo. Tus imágenes parecen sorber zumo de la tierra para elevarse, con dulce fluidez expresiva, hacia la insondable siginificación del sueño. Ángeles, espejismos, sauces, torcazas, lejanías. Claros vestigios, perdidos, recuperados, de hondas latitudes que sobre el alma veneran los recuerdos.

Susana Valenti, Rosario, 1988.

Palabras de Amelia Biagioni

2009-06-10T19:44:00.000-07:00

Tu poesía llena de fulguración es el hallazgo de las resonancias y las correspondencias. Es poesía mansa y vertiginosa a la vez, donde avanza la sabiduría.

Celebro particularmente esa destreza tuya que hace concordar los momentos mágicos del alma con las ceremonias del paisaje.

Amelia Biagioni.

A proposito de "Gracia-Torcaza" - Syria Poletti

2009-06-10T19:43:00.000-07:00

Parejos, pero originalísimos, por belleza de imágenes, síntesis, significados y un constante ritmo lírico.

Syria Poletti, 1973.

A proposito de "Manantiales que reinan" - Antonio Requeni

2009-06-10T19:42:00.002-07:00

Gracias, muchas gracias por tu libro “Manantiales que reinan”, es una fiesta de imágenes de hermosura verbal, una suerte de narración poética, con un caballo por protagonista, donde se respira el olor del campo y los esteros, de los árboles y el agua, del sol restallando en las crines del Alazán. Un relato celebrante contado en versos de notable libertad creadora y tensa emotividad.

Antonio Requeni, mayo de 2007.

A proposito de "Manantiales que reinan" - Rafael Felipe Oteriño

2009-06-10T19:42:00.001-07:00

Querida Élida me ha encantado tu libro; desde la fotografía en la que vez tan bien –tan feliz- hasta la fosforescencia de tus versos de tan largo aliento. Portas un paisaje y eso se nota; por eso, el lector recorrre los poemas como de tu mano, descubriendo un territorio que le confías. Hay colores, sabores, y un aliento criollo que sólo las almas poseídas tienen en este bendito país. Puedes estar feliz: es un libro sinfónico y sabio. ¡Y qué bello el poema a Lucio! Me has dejado rodeado de alegría.

Rafael Felipe Oteriño, noviembre de 2006.

Presentación de "Manantiales que reinan" por Jorge Ariel Madrazo

2009-06-10T19:40:00.000-07:00

Texto leído en la presentación del libro “Manatiales que reinan”, año 2005.
Jorge Ariel Madrazo

Élida Manselli está a años luz del tan meneado regionalismo que todavía muchos exaltan creyendo que con ello dan muestras de amor a la patria chica. La naturaleza, sus personajes inolvidables, pertenecen aquí al universo dulce, batallador, doloroso del Cosmos. Es decir, de una subjetividad sin fronteras ni freno. Pero que tampoco se rebaja a la imagen fastuosa, desvinculada de la circunstancia personal y natural. Por el contrario todo aquí habla del génesis de la poeta dentro de un planeta íntimo, pleno de y, sin embargo reconocible, pleno de calientes flechas indicadoras.
Élida nombra así a aque campo soñado: “Campos sin destierro encantados de almidón”. Traducido a prosa vulgar: alejarse de esos campos fue casi el destierro, el no-lugar auténtico, el sitio de la nostalgia. Nostalgia fecunda que tal vez heredará el hijo, Lucio a quien en un poema muy intenso le dice: “Abres los ojos en la pesada agua del mirar” –otra vez el agua, acotemos, como la gran paridora de todas las cosas, para concluir asegurándole: “no escaparás al mundo, /sólo tendrás el orden de tu cuerpo, /el esplendor de la lámpara, /sostenida por el rigor de tu pensamiento”. Vemos como el rigor y el pensamiento continúan velando la libertad del alma, irrestricta y rigurosa al mismo tiempo.
El Alazán es guerrero, descendiente de padrillos bereberes que se estrellaban en las lanzas de otra Mesopotamia, y es también amparo contra la desesperación y la tragedia de la cotidiana vida-muerte.
En la mejor línea de sus queridos poetas franceses, americanos, mundiales y de poetas argentinos como Madariaga o Aldo Pellegrini o Enrique Molina, pero desde la madurez de una inconfundible voz propia, la poeta nos envuelve hoy con la magia y el mito de un maravilloso fantasma de carne y hueso: un Alazán que galopa en el centro de un mundo vivísimo. Y, más todavia, en el centro del alma emocionada, y la fe, de esta notable poeta que es Élida Manselli.

Jorge Ariel Madrazo, 21 de noviembre de 2005.

A proposito de "Manantiales que reinan" - Ana Emilia Lahitte

2009-06-10T19:39:00.000-07:00

Línea por línea he leído tus Manantiales que realmente reinan y me ha conmovido el pulso de éste libro absolutamente tuyo, que de hecho y con extraña hermosura se acompaña con la ausencia de nuestro Francisco Madariaga. Tu riqueza creativa se encargó de guiarme por la total riqueza de éste mundo habitado por presencias y aromas, colores y silencios de lo vivido y lo por vivir en tu envidiable universo propio que tan generosamente nos permites habitar.
Ésta alegría de haber comprobado que tu voz retiene todas nuestras voces memorables, aún las más ocultas en tu más allá.
Toda mi gratitud y admiración conmovida, en éste abrazo con azahares para tu Alazán.

Ana Emilia Lahitte, 2005.

CURRICULUM

2009-06-10T19:30:00.000-07:00

Élida Manselli, nació en Buenos Aires, República Argentina, en 1941.

Ha desarrollado actividades en las Artes Plásticas y publicado los siguientes libros de poesía:

“La guerra en la flor del aire”. (Interlínea, Buenos Aires, 1973).

“Gracia-Torcaza”. (Ediciones Botella al Mar, Buenos Aires, 1978).

“Manantiales que reinan”. (Nuevohacer-Grupo Editor Latinoamericano, Buenos Aires, 2005).

Ha sido incluida en numerosas antologías, entre ellas:

“Antología de la Poesía Argentina”. Selección e introducción de Raul Gustavo Aguirre, (Ediciones Librerías Fausto, Buenos Aires, 1979)

“Poesía en la Mujer Argentina”. Selección y prólogo de María del Carmen Suárez, (Editorial Emma Florentino, Buenos Aires, 1986).

“Anuario de Poetas Argentinos”, (Ediciones del Dock, Buenos Aires, 1989).
“Doce Poetas Argentinos Contemporáneos”, (Ediciones Eleusis, Buenos Aires, 1991).

“”70 Poetas Argentinos 1970-1994”, Selección y prólogo de Antonio Aliberti, (Ediciones Plus Ultra, Buenos Aires, 1994).

“Cantos Australes-Poesía Argentina 1940-1980”, (Monte Ávila Editores Latinoamericana, Caracas, Venezuela, selección y prólogo de Manuel Ruano, 1995).

“Poetas en Botella al Mar” – Antología 1946-1996.

“Poesía Argentina de Fin de Siglo tomo IV”, (Editorial Lidia Vinciguerra, Buenos Aires, 1997).

“Antología Poética-Homenaje a Arturo Cuadrado. Mar Azul, Cielo Azul, Blanca Vela.” (Ediciones Botella al Mar, Buenos Aires, 1999).

“Inventario de la Poesía de la Lengua Española", (1951-2000, Universidad Autónoma de Madrid, España).

“La Tierra del Conjuro” (Antología Poética, selección Andres Utello, Cordoba, Argentina, 2005).

“”Poetas en Botella al Mar 1946-2006.” (Botella al Mar, Buenos Aires, 2007).

“Poesía Argentina Contemporánea-Tomo I-Parte Décimosexta” (Fundación Argentina Para la Poesía, Buenos Aires, 2007).

Ha recibido el Primer Premio Municipal a Obra Inédita, por sus libro de poemas “Gracia-Torcaza”, Ciudad de Buenos Aires, 1974.

Se han realizado traducciones de sus poemas en varios idiomas, ha participado en numerosos congresos, jornadas, recitales y revistas literarias nacionales y del extranjero.

2009-05-27T08:38:00.001-07:00

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